Deux ans à peine que nous partions à la va-vite pour te retrouver, la valise à peine bouclée, en riant de tous ces bons conseils que je donne aux autres sans prendre le temps de les appliquer.
Deux ans et une application qui compte les contractions, des sushis mangés à même le tupperware puisque tu avais décidé d'arriver à l'apéritif, un verre de Vouvray à peine goûté du bout des lèvres .
Deux ans après tu es à mes côtés, les bras couverts de bracelets et au cou un joli collier. Tu pestes comme une furie parce que je ne te laisse pas éteindre mon ordinateur, tu empoignes ton petit fauteuil Kitty, espérant attirer mon attention, cirant comme un putois.
Tu vas finir par partir en boudant expliquer à ton père à quel point la vie est injuste. Ton père qui, devant tes yeux de biche, va prendre un ton doux et t'accorder un Pringeuls ou deux. Ou deux.
Ma Lélie, comme tu dis.
Deux ans.
Tu m'as appris.
A reconnaître tes pleurs.
Bien plus vite que pour les trois autres. A les entendre n'importe quand, n'importe où, même quand tu n'es pas là. A les deviner, presque, avant qu'ils ne commencent.
A les redouter, à les attendre, la peur au ventre.
J'ai appris à ne plus dormir.
A savoir que ça peut s'interrompre et que ce n'est pas si grave.
J'ai appris à ne plus dormir.
A savoir que ça peut s'interrompre et que ce n'est pas si grave.
A me réveiller à n'importe quelle heure et à être capable d'aller faire un Ruzzle les yeux mi-clos.
A se coucher et à attendre, pour être certaine que cette fois c'est la bonne.
J'ai appris que je pouvais craquer. Beaucoup. Surtout la nuit.
Là où certaines s'offusquent d'avoir dit "la ferme" à leur bébé, je t'ai hurlé de te taire beaucoup plus vulgairement, je t'ai suppliée, je t'ai posé en pleurant, j'ai sangloté de ne pas savoir, de ne pas pouvoir faire plus. Je ne t'ai jamais malmenée, mais j'ai compris que ça pouvait arriver. Je n'ai jamais été seule à porter tout ça, c'est ce qui m'a sauvée.
J'ai appris à accepter de dire que c'était dur. J'ai appris à déléguer. Un peu.
A être aidée.
A se coucher et à attendre, pour être certaine que cette fois c'est la bonne.
J'ai appris que je pouvais craquer. Beaucoup. Surtout la nuit.
Là où certaines s'offusquent d'avoir dit "la ferme" à leur bébé, je t'ai hurlé de te taire beaucoup plus vulgairement, je t'ai suppliée, je t'ai posé en pleurant, j'ai sangloté de ne pas savoir, de ne pas pouvoir faire plus. Je ne t'ai jamais malmenée, mais j'ai compris que ça pouvait arriver. Je n'ai jamais été seule à porter tout ça, c'est ce qui m'a sauvée.
J'ai appris à accepter de dire que c'était dur. J'ai appris à déléguer. Un peu.
A être aidée.
J'ai appris à lire les étiquettes.
Sans gluten, sans lactose, le jambon qui en contient c'est bizarre non?, les pâtes au riz et les gâteaux à l'épeautre.
Les "non, elle ne peut pas en manger", le coeur brisé.
Les "qu'est ce qu'elle a bien pu manger", de nombreuses soirées.
Sans gluten, sans lactose, le jambon qui en contient c'est bizarre non?, les pâtes au riz et les gâteaux à l'épeautre.
Les "non, elle ne peut pas en manger", le coeur brisé.
Les "qu'est ce qu'elle a bien pu manger", de nombreuses soirées.
J'ai appris à porter, longtemps, à calmer, à rassurer.
A fusionner pour ne plus penser.
A fusionner pour ne plus penser.
Deux ans comme un éclair.
Deux ans comme un souffle.
Dix kilos et un rire éclatant.
Une tignasse brune et un serre tête d'Elsa, comme Yaya.
Une tignasse brune et un serre tête d'Elsa, comme Yaya.
Des nuits qui ne seront plus jamais les mêmes.
Deux ans et une quatrième main qui se tend pour un bonbon.
Deux ans et un autre "Maman" qui appelle pour une chanson.
Deux ans et je ne pensais pas à toi comme ça.
Merveilleux anniversaire mon point final.
Merveilleux anniversaire mon point final.