«Vi de nuevo a París, sus estatuas con sangre,
su cielo de color de alas de avión
bajo el sol de la tarde, y oí de nuevo un canto
lejano, parecido a un diluvio de chispas.
¡Amé por tanto tiempo hace ya tanto tiempo,
a París, en mi oscuro cuarto con sus paredes
color de viejo aurora! En el hielo empañado
del espejo un severo rostro meditabundo.
Los muebles, de caoba. Una flauta en el mármol.
A través de los vidrios emplomados, los árboles
(castaños) dibujaban su follaje, tan verde.
Y yo estaba de pie, cerca de la ventana;
y el asfalto cantaba con un ruido de fiesta,
una fiesta de todos los días, como el mar.»