Mi entrada en Uruguay no ha podido ser más estelar. De todos los países donde podría haberme ocurrido, de TODOS, tuvo que ser en éste.
Ya, pensaréis que me hubiese quejado igualmente de haberme pasado en cualquier otro sitio, pero realmente mi viaje a Uruguay es especial en muchos sentidos. ¿Por qué tuve que ponerme mala precisamente aquí?
La última vez que tuve gripe fue… no me acuerdo. Este año no y el anterior tampoco, eso seguro. Recuerdo un fuerte catarro hace unos meses en China y aquel fiebrazo inexplicable sufrido tras el viaje mortal de Sapa a Laos. Pero nada que durase más de un par de días… nada que me verdaderamente afectase a mis planes de viaje.
Tuvo que ser en Uruguay. Un viaje muy esperado, a contrarreloj (tan sólo disponía de tres semanas en el país… de las que ahora me quedan sólo dos), y en cierta manera, “menos mío” que otras veces.
Menos mío porque por una vez dejaba de marcar yo los tiempos y de ser la protagonista de mi historia, para convertirme en acompañante o compañera de otra persona que regresa a su hogar después de cuatro años. Y yo de testigo privilegiado.
Naturalmente esto no va a impedirme ver o hacer lo que me apetezca. Al contrario: me brinda la oportunidad única de conocer el país aún más profundamente que nunca, a través de sus habitantes, de sus vidas. Unas vidas que de alguna manera conocía ya antes de venir, de tanto como había oído hablar de ellas. Pero “Tshhh… sin molestar. Al menos los primeros días: calladita y al rincón”. Pues no, señores: yo tenía que liarla parda.
Los primeros síntomas empezaron en Buenos Aires, pero los achaqué al Jet Lag del vuelo más largo del mundo, al puro agotamiento, y no quise darle más importancia. Me fue imposible. De los tres días que tenía para redescubrir la capital de Argentina (¡y ni os cuento la de planes que había hecho!), dos los pasé en la cama. Porque tenía… ¿sueño? ¡Si no dormía!
Eso sí, de los escasos ratos que conseguí mantenerme en pie debo decir que no pude ser tratada mejor: como la mismísima embajadora de España. No por ser yo, ojo: hospitalidad porteña. O argentina. O latina, qué más da. El caso es que fue posar un pie en Buenos Aires y empezar a comer (sí, porque con lo de la hospitalidad me refiero, sobre todo, al agasajamiento culinario) como una cochina. Para no “quedar mal”, que conste. Menos mal que caí enferma.
Los segundos síntomas llegaron en Colonia del Sacramento. Durante las tres horas de Buquebus cruzando el Río de la Plata no los quise ver, aunque estaban ahí, para mi desgracia. Yo me hacía la tonta: “¡Ya se ve Uruguay!”, ¡Foto, foto!”, pero en el fondo sólo tenía un deseo: “Quiero llegar al hostal y dormir. Dormir y no despertar hasta dentro de una semana”.
Aún así, paseé. ¿Cómo no hacerlo, si Colonia del Sacramento es uno de los lugares con más encanto que he visto? Admito que he venido muy predispuesta a que me guste: a lo bien que me han hablado de este lugar se suma la simpatía personal que siento hacia los uruguayos. Y luego, claro: Colonia del Sacramento es precioso. Patrimonio de la Humanidad, nada menos: una muestra única de la arquitectura colonial (portuguesa y española) y poscolonial en esta parte del Río de la Plata.
Pero yo no me refiero sólo al casco antiguo. Esa parte es preciosa, como rescatada a través del tiempo, pero el resto de calles, de casitas bajas, con sus maceteros en las ventanas, viejecitos al sol (¡todos tan educados! ¡siempre saludan!)… no se queda atrás. Será que vengo de Nueva Zelanda y, que Dios me perdone pero…. allí, historia la justita (me caerán piedras por esto, pero puedo explicarme). Qué más da, me encanta Uruguay. Y me produce un profundo sentimiento de nostalgia.
Nostalgia porque, aunque no haya estado nunca antes en este país, he escuchado tantas cosas de él que ya lo siento un poco “mío” (sensación contraria a la que me produce el viaje, lo que no deja de ser curioso). Yo misma me sorprendo al ir caminando por la calle y encontrarnos con un local de La Pasiva, de ser quien tome la iniciativa al decir “Vamos a comer un chivito con una Pilsen bien fría”. O las fotos con los incontables monumentos a Artigas, algo sólo comparable al Leninismo de Rusia (en lo que a cantidad de estatuas se refiere).
Paseo por las calles y, de alguna manera, todo me resulta familiar. Los niños del colegio público con sus túnicas blancas y moñas azules, los jóvenes con el termo bajo el brazo y la bombilla en la boca, los carritos de panchos y hamburguesas…. Habrá tiempo para hablar de todo eso.
De Colonia del Sacramento vi todo lo que tenía que ver y algo más. Llegué incluso hasta la Plaza de Toros de estilo morisco que se encuentra algo alejada de su centro, a unos 25 minutos en autobús. Es algo curiosísimo lo de esa plaza: fue construida en 1910, inaugurada con algunos de los mejores toreros de España de la época, y prohibidas las corridas en 1912. Desde entonces no se ha usado absolutamente para nada, y ahí está, cayéndose a pedazos.
Pero todo esto, para ser sincera, lo vi arrastrándome. No pude pasear todo lo que me hubiese gustado, no pude sacar ni la mitad de las fotos que hubiese querido, y largas horas las pasé, como en Buenos Aires, dormitando en el hostal.
Los terceros y definitivos síntomas aparecieron en Montevideo, en mitad del entrañable recibimiento por parte de unos y otros, familiares y amigos, que yo viví “desde la barrera”, con mis casi 39 grados de fiebre.
Cuatro días he pasado en la cama, pero basta de lamentaciones. Me quedan todavía dos semanas de viaje en Uruguay y hay tiempo para la remontada. El único problema es que he contagiado a todo aquel que ha estado a mi alrededor.
PD: A la desgracia de la enfermedad hay que sumarle que en Auckland mi cámara de fotos, inseparable compañera desde 2009, decidió sacar su última fotografía. De modo que si notáis algo raro en las imágenes que acompañan esta entrada, sabed que estoy haciendo lo que puedo con los recursos de que dispongo (cámara de móvil, compacta prestada, mi vieja cámara cuando decide saludar…).