Em diuen Carles Alòs i sóc un apàtrida. Aquest blog serà un viatge pels indrets més amagats de l'ànima, per les emocions més intenses i pel viure quotidià de cada dia. Agafen cadira i seguen, de la resta, jo m'encarregue,
Hay en ese extraño caos que llamamos la vida algunas
circunstancias y momentos absurdos en los cuales tomamos el universo todo por
una inmensa broma pesada, aunque no logremos percibir con claridad en qué
consiste su gracia y sospechemos que nosotros mismos somos las víctimas de la
burla. Sin embargo, nada nos desalienta, nada nos parece digno de disensión.
Engullimos todos los acontecimientos, todos los cultos, todas las creencias y
persuasiones, todas las cosas difíciles, visibles e invisibles, por indigestas
que sean, como un avestruz de estómago poderoso engulle balas y pedernales. En
cuanto a las dificultades y preocupaciones sin importancia, las perspectivas de
ruina imprevista, los riesgos de la vida y el cuerpo, todo eso, incluso la
muerte misma, nos parecen golpes ingeniosos y sin mala intención, alegres
puñetazos en los costados que nos da el invisible y misteriosos viejo bromista.
Esta especie de humorismo caprichoso de que hablo nos sobreviene sólo en
circunstancias de extrema aflicción, en medio de nuestra seriedad misma, de
modo que lo que poco antes parecía cosa de enorme importancia, al fin nos
parece sólo una parte de la burla universal. Nada puede engendrar este modo de
filosofía risueña y temeraria como los peligros de la caza de ballenas; y con
ella consideré yo entonces el viaje del Pequod y su meta,
la gran Ballena Blanca.
T’he vist arribar com un núvol de fusta,
la darrera mirada i un sac de joguines.
No sé què dir a aquesta cruïlla,
genoll arrapat d’on no brolla sang.
Un xiuxiueig de dacsa i bacores i ja no som qui diu
l’espill.
Una avinentesa de perols i draps
i la teua mà que no em manque.
¿Dónde quedó el desierto con aguas de mí mismo?
Las reediciones del dolor pierden tinta. El vino, el viento, la marea
enfrascados en riquezas inarmónicas/ buenas artes / retornos del viajo samovar
/ el té rodeado de su perfección. En el niño que se tapó hay compasiones de la
falta / ascuas de oro / desastres del padre y de la madre. Quiere meterse en el
amor para saber sus pactos / cuerpos que reproducen al de enfrente en la
inocencia libre. Trepar sus montes / liras siniestras a la vista.