Foto de la entrada: Teresa Freitas
Me dices:
ahora la bala está en tus manos,
tú decides lo que haces.
Me das la pistola
y te alejas,
dejando en mis dedos
el peso de la decisión.
Tú piensas
que solo tengo dos opciones:
dispararte
o tirar el arma
y buscar otras formas de morir.
Pero yo sé que hay más opciones
en este campo de batalla.
Como tirotear sin piedad
contra los recuerdos
hasta que no nos quede más remedio
que crear un presente sin memoria.
O jugar a la ruleta rusa con el dolor,
a ver quién de los dos muere primero,
él o yo.
O descargar mi furia
en forma de balas
contra todas las excusas
que a veces nos ponemos
para no ser felices.
Sin embargo,
no hago nada de eso.
Presiono el cañón de la pistola
contra el lado izquierdo de mi pecho,
giro el tambor,
cierro los ojos.
Y aprieto el gatillo.
Y así es como asesino a mi corazón.
Sabiendo que, lo que está
en lo más profundo del alma,
no se puede sacar de la mente.
Sabiendo que matar
lo que había dentro de mí teñido de ti
era la única manera de acabar contigo.
Te mato
porque eras demasiado tóxico
y me estabas masacrando como un virus,
desde dentro.
Porque cuanto más decías
que deseabas conocerme,
menos me reconocía yo.
Te mato
porque era matarte
o morir.
Miss Poessía
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