Tiene que ser una falta de vitaminas, o alguna disfunción genética, lo que me hace perderme cada vez que intento llegar a algún sitio que esté más lejos de dos kilómetros de mi sofá. A una partida simple como girar una llave, no corresponde nunca un viaje igual de fácil. Y llego a sitios que nunca he visto, preguntando y preguntándome en que calle sin salida he vuelto a parar esta vez. Para después acabar maravillado con los paisajes que nunca habría tenido la ocasión de admirar si no me hubiese tirado a la carretera con el mero fin de caminar, y no de llegar. Hace falta poco para perderse. Me preparo mapas detallados, que acaban irremediablemente en algún bolsillo agujereado, después enciendo la radio y dejo que la música sea mi brújula. Sí, seguro que es por ahí por donde tengo que ir, o a lo mejor no. Será que nunca he aprendido a leer el musgo para saber donde está el norte, o que nunca he podido entender donde está la Osa Mayor, porque cuando me pongo a mirar el cielo mis pensamientos vuelan esparcidos en direcciones que no quieren saber de puntos cardinales. Y cuando el miedo de no llegar me oprime el pecho hasta cortarme el aliento, miro a mi alrededor para contar cuantos a mi alrededor están aún buscando su camino , intentando recordar donde diablos tenían que ir, si tenían que ir a algún sitio, y como se puede regresar.
Si hace falta regresar.
O si, por obligación, hace falta llegar.