En Kathmandú conocí la historia de su niña diosa, Kumari. Vive oculta en el santuario de la plaza Durbar donde nadie puede tocarla, pero será sólo durante una breve etapa de su vida. En cuanto tenga la menstruación o derrame una gota de sangre, dejará de ser pura para alojar el espíritu de la diosa Taleju, quien abandonará su cuerpo a la espera de volver a reencarnarse en la próxima niña diosa. Tan divino propósito es codiciado por numerosas familias, sin embargo, mostrar tal grado de pureza no es tarea fácil. Son 32 lacchins (atributos) exigidos a las candidatas que rara vez pasan los cuatro o cinco años de edad. Entre ellos, conservar todos los dientes, no haber sufrido jamás una herida… en definitiva: no mostrar cicatrices.
De Kumari ya hablaré en otro momento, pero hoy, dejadme que me centre en las cicatrices. Más concretamente, en el Kintsugi o el bello arte de amar las cicatrices.
Vivimos tiempos difíciles para las cicatrices. La belleza abre puertas, llena las revistas y las fotos de todas las redes sociales y en esta competición sin límite, las imperfecciones se ocultan, a ratos con photoshop; otras, escondiéndonos del resto del mundo.
Pero por otro lado, coincide esta impopularidad de la imperfección con la de que queremos todo ya: lo más nuevo, lo mejor. Si está viejo, se cambia; si está roto, se tira. Esa maldita obsolescencia programada que nos hace vivir como si nada valiera nada… más que dinero.
Y llegamos a creer -pobres ilusos- que este desprecio por lo imperfecto se limita a un Iphone o a una tele de plasma, sin darnos cuenta de que hacemos exactamente lo mismo con nuestras relaciones. «Ya no me das lo que necesito.», «Me has fallado.» y me pregunto… ¿no dejaremos que «se rompa» algo que, quizá, podríamos haber reparado, que quizá valía el esfuerzo… una vez más? Por favor, no me hagáis caso. Bien sabéis que hablo para mí más que para nadie, porque no soy nadie para hablar de nada.
Donde aparece una «cicatriz» se rellena con lo más preciado: oro, con lo que el objeto, obviamente, no es el mismo de antes. Es mejor. Ahora tiene una nueva historia y cuenta con amor en su materia prima.
Porque la aparente perfección de esa niña diosa es solamente efímera, no es real. No vale nada fuera del ahora.