El reloj marca media mañana como cada día a esta hora. Las campanas de la iglesia de enfrente acompañan con su repicar la hora señalada. Es un día como cualquier otro, pero diferente a la vez pues no tengo que trabajar y la mañana ha pasado sin saber muy bien qué debo hacer.
Suena el timbre. Parece que todos los sonidos irritantes han encontrado la sincronización perfecta para sonar a la vez. En esta ocasión es el cartero que me trae una carta certificada, lo que me pone frenética por un momento preguntándome que demonios puede ser si yo no he pedido y tampoco espero nada.
Cuando por fin le cierro la puerta al espantado cartero que ha tenido que subir hasta un cuarto sin ascensor para entregarme el misterioso paquete, porque sí es un pequeño paquete rectangular, rasgo el anodino papel marrón de empaquetar y descubro una caja igualmente marrón y anodina que no entrega ninguna pista de lo que guarda en su interior.
Pero lo importante es el remitente. El reverso del paquete está en blanco, al otro lado sólo mi nombre y dirección con una letra mayúscula, impersonal. Pero no importa. Todo el interior de la caja rebosa información aún sin retirar el papel de embalar, pues desde el momento en que las solapas se abrieron, una bocanada de ella entra a raudales por mis fosas nasales, despertando su cara en mi mente.
De esas personas que reconoces por un destello de olor perdido en un campo de rosas. De esas con las que convives y sabes hasta como saben. De esas que son amigas y compañeras de camino.
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