Lunes por la mañana, empieza a hacer frío porque estamos a 27 de septiembre y se nota. Entre las pocas ganas que tengo de currar y el fresco de la mañana, voy andando por la calle encogido de hombros, con la vista fija en el suelo y pensando en que una pronta acción milagrosa me permita dejar de madrugar y dedicarme a lo que más me gusta en esta vida: tocarme los huevos. Justo cuando dudo sobre qué mano sería la encargada de semejante menester, Ella aparece en escena. Salida de una calle cercana y casi de sopetón, me la encuentro andando a mi lado. Luce melena amarilla oxigenada en la que echo en falta un letrero que ponga «recién pintado». Lleva falda y chaqueta azul marina y, por lo que puedo apreciar, una blusa color ¿blanco roto? con chorreras o algo. En su mano derecha sostiene un cigarrillo cuyo humo aspiro de una bocanada al cruzarme con ella. Cof, cof a primera hora de la mañana. En la izquierda y bien pegado a la oreja, un «aifon».
El «aifon», al contrario que el resto de los mortales, Ella no lo usa únicamente para hablar con una persona al otro lado de la línea. Ella usa el «aifon» para hacer ver a todo aquél que se cruce en su camino, que ella es la que manda. Ella corta el bacalao. No habla, grita. Y no se ríe, se carcajea de manera casi enfermiza. Si a esto le unimos el ruido de las pisadas de sus zapatos, tipi tapa tipi tapa, tenemos a un icono de esta sociedad que detesto en lo más profundo de mi ser. De hecho, cada vez que me cruzo con Ella, que cada vez es más a menudo, me entran ganas de vomitar.
PD: Este es uno de mis iconos más odiados, pero tengo más. Muchos más.