Antes de salir se miró de
nuevo retocando el maquillaje que cubría su rostro. Esta vez se había esmerado
especialmente, su encuentro con el doctor Smith, bien lo merecía. En la sede
central le advirtieron, de lo exigente que podía llegar a ser el que fuera
primer ministro, durante la era crepuscular. Mara se encontró bella como nunca,
una mujer felina desde la punta de sus negras botas, hasta el mechón rebelde que
se negaba a quedar sujeto tras su oreja. Era la número uno, la mejor del
escuadrón suicida. Jamás cometió un fallo en las misiones que le asignaron,
igual pasaría en esta.
Puntual abrió la puerta del piso
A33. Un olor a humedad y putrefacción, la hizo dar un paso atrás. Tomó aire profunda
y pausadamente consiguiendo recomponerse.
En peores lugares había batallado, pensó.
–Doctor Smith, le llamó con
voz segura. La espesura del silencio lo envolvía todo, ni tan siquiera el eco
de su voz le respondió. Cruzó aquella estancia deshabitada buscando la
presencia de su cita.
–Doctor Smith, volvió a
llamar. Alguien se movió a su espalda, de un salto se giró.
–Hola Mara, no me esperabas
¿verdad?
–Demiurgo ¿qué haces tú aquí? Le
preguntó sorprendida. Las órdenes eran claras, entrevistarme con el doctor y
fotografiar los planos de los asentamientos enemigos. Pero esto…
–Lo siento Mara, no puedo seguir
así. Tu popularidad se está extendiendo. Hasta los del otro lado comienzan a hablar
de ti. No es aceptable. Tiene que terminar.
–De cualquier otro podría espera
esto, pero no de ti. Tú me creaste, toda yo giro alrededor de tus ideas,
envuelta en tus palabras y ahora… ¿Qué vas a hacer conmigo?
No volvió a mirarla, no pudo. Humedeció
la pluma en el tintero teñido de rojo. Sobre Mara dejó caer dos gotas, su
silueta se emborronó.
–Lo siento querida, una idea
no puede ser más famosa que su creador, aunque se llame Mara Laira.
To be continued…
Otras historia de la mujer felina, Mara Laira en casa de su creador El Demiurgo de Hurlingham