Protegida
y camuflada tras los cristales del balcón de mi casa, lo observaba. Como si de
un ritual se tratase, cada tarde a la misma hora, oculto el rostro tras la
capucha de su sudadera, dejaba la mochila en el suelo y bote a bote formaba una
fila blanca en un orden perfecto. Luego se alejaba unos pasos para tomar
perspectiva y comenzaba a trazar líneas y curvas, justo donde el día anterior
había dejado descansar su obra. La tapia gris y sucia, muro separador de
visitantes no gratos en aquella vieja fábrica abandonada, iba tomando cuerpo y
color a medida que él y su obra se mostraban metro a metro. Siempre atento a su
creación, el joven parecía ajeno a
cuanto le rodeaba.
El
sonido de la sirena de un coche de policía, lo sacó de su ensimismamiento. El
chico levantó la vista de su obra y con toda la fuerza de la que disponía,
lanzó el bote de spray, con el que había puesto punto final, al lienzo de cemento
y piedra. Y corrió, corrió hasta desaparecer, dejando su trabajo terminado ante
mi vista. En su última tarde, no había dibujado figuras, ni campos rozando
horizontes dorados, solo palabras de un negro brillante: El piojo viajero. Supe
que jamás volvería a verlo.
Otros jueves con título sorpresa en casa de Dorotea